GGGGhhh…. Quando parlano de urlo strozzato in gola non lo dicono che non se strozza solo l’urlo. Te strozzi pure te. Te manca er fiato. Finisce l’ossigeno pe mpo. E senza ossigeno nse ragiona. Che poi certe vorte, in momenti tipo questo, non riuscì a ragionà e razionalizzà potrebbe esse pure positivo. E invece tocca usallo er cervello. C’è da rimanè presenti, respirà. Fa i vaghi non è mai servito a niente, mica se può comincià oggi. Ne amo perso nantro. Perchè quando è arivato quer lancio quasi perfetto da centrocampo, Osvardo nse n’è accorto che dietro c’era uno messo mejo de lui. Ma je l’avrà chiamata quella palla? Vassapè. Ma come fai a non chiamalla quella palla? Vaccapì. Che poi chiamà la palla nse po da regolamento. Sì vabbè ma ar 94esimo der diluvio universale de merda più inzuppante che cataclisma carcistico ricordi, quarcuno sta a pensà al regolamento? Ma poi semo sicuri che Riscattinho ce sarebbe arivato? E se c’arivava e poi je usciva na busta de piscio? E se Marchetti je faceva la parata der secolo? E se piava er palo? E se la mandava in curva? E se je la tirava addosso a Osvardo? Ma sì dai, mejo così, è mejo che se semo ostacolati da soli, è la chiusura giusta pe sta partita. Coerenza ce vole, coerenza. Senti fa na cosa Bradley, buttala avanti sta palla, stamo a 45+3.50 minuti, pure se sei quello co forse i piedi più fucilati de tutta la squadra, o perlomeno uno dei pochi co la tessera Privilege dell’esclusivo club “Mejo se la passo”. Te che sei uno che ogni giorno cerca de coje i segreti de na cariera gregaria ma de successo da Zio Perotta, ormai o dovresti sapè che la differenza tra er gregario graduato e er gregario semplice spesso è data da nepisodio, da un momento de lucidità, e se nce l’hai te la lucidità ma chi cazzo ce la deve avè, qua se mo azzecchi nassist c’hai four more years de gloria e chissà quanti altri, essi Lucido, essi pragmatico, essi americano: Fa la cosa giusta, vatte a capà l’Inside man dentro all’area, placace sta jungle fever, regalace na 25esima ora de gioia, essi er nostro Marcorm Ics Factor. E insomma Mauri s’è preso la libertà de prendela de mano e l’ha cacciato, la più stronza dele parità numeriche, mo che mancano 5 minuti, che te voi inventà? L’unica sarebbe co na palla da fermi. Na botta de culo su carcio d’angolo, na punizione. Sì ma na punizione vicina, che ce famo co questa da quaranta metri? Non ce stanno manco i tiratori in campo. Ah no c’è coso. Quello cor capoccione. Come se chiama? Ah sì, Pjanic, me l’ero scordato che c’avemo pure Pjanic. Ao ma too ricordi Pjanic? Cazzo pareva forte, no dai forte no, non sempre, però bono, cioè è uno che in un Bologna, un Chievo, Natalanta sarebbe titolare. Certo qua purtroppo è mpo chiuso dala sfirza de palloni d’oro che c’avemo a centrocampo, je dice zella, e poi co quella testa passà dala cruna de nago boemo è na caciara, nun je la fa proprio, s’encastra. Certo pure lui se le gioca male le occasioni, tiè guarda manco è bono a fa ncross come se deve, guarda come gira strana sta palla, ah sì certo mo è ntiro, ma famme er piacere levate, fatte insegnà dai titolari tipo Tacts…oh! è ntiro veramente, ce somìa armeno, o comunque na cosa fatta co intenzione de fa male, de lascià er segno, a st’esaurito malincosniacoerzegovino jè partita la ciavatta, ma jè partita bene però, amo segnato, non dovremmo esurtà che poi se sa come vanno ste cose, poi è peggio, ma come fai a non strillà che porcoggiuda AMOSEGNATO E LORO STANNO IN DIECI, DAJEMPO. DAJE CO STO MIRACOLO. Che poi, prima o poi, sta tanto vituperata quanto invocata giustizia in quarche modo, a furia de giratte intorno e piatte le misure dela cella, che sia der gabbio o der teritorio de Roma nord cui pare attaccasti un dì er telefono tuo, ala fine te corpisce. E siccome è stronza e subdola, o fa quando tutto sommato meno te lo meriti e te l’aspetti, proprio a te, capitano de chi, ner dubbio d’esse stato tradito nela fede ner modo peggiore, t’ha eletto a modello de garantismo sur campo. E così, quando ormai te sentivi più immune de Dell’Utri, sfiori la palla co na mano e te ne devi annà sur più bello. Ma ormai s’è fatto tardi, sto travaglio infinito se gonfia de cojonella e ingiustizialismo. Sì vabbè però mo stanno in dieci pure loro. Sì vabbè però ormai è finita, saa damo nfronte a parità numerica nell’imparità del risurtato. Vabbè dai pare che l’imbarcata ormai è evitata. Ce ne po’ scappà nantro, tipo 4-1, che non è bello pe gnente ma se po annoverà comunque come risurtato zemagnano, e però er 5 o 6 o 7 o 8 o 9 o 10 a 1 (più o meno questi i risurtati che amo temuto ner periodo più buio der derby più buio in ogni elettrogeno senso) è sventato, perchè come ar solito quando l’avversari smettono de giocà noi semo proprio forti. Sì perché l’avversari a na certa hanno smesso de giocà (dirà er presidente loro che se so fermati pe non infierì, ottenendo er difficile risurtato de risurtà contemporaneamente ridicolo all’occhi nostra e cojone all’occhi loro). E comunque Ada vede come amo manovrato appena se so messi in trincea, Ada vede come amo reso onore ar verbo Lidormiano secondo er quale se joca mejo in de meno. Quello che Ada non vede è che questi pur essendo in di più decidono de fa entrà Cana pe esse armeno in de meno quanto noi, insomma, quarcosa se po ancora mbastì. Certo, noi ortre a esse in de meno davero, semo comunque menomati ar solito, e però lo scontro titanico là, ar centro der lago, tra Cana e la Cosa, narbanese e ngreco che capitalismo e comunismo non so riusciti a trattené nei confini de competenza, chissà perché ce faceva sperà che sta guera fredda fori stagione se scallasse de quarcosa. Cosa nse sa, comunque quarcosa. Un lancio sbajato, cos’è un lancio sbajato? Na palla a cazzo de cane de quelle tipiche de chi, come er Santone insegna, s’è fatto avvezzo a giocà così, evitando er contatto cor putrido prato, palla lunga a spiovere nell’intimità dell’area artrui, carcione oriundo fori misura assestato nela più deflorata dele cinture de castità, la difesa nostra. Difesa che de sta palla che ariva senza nessun ostile a beneficianne, se spaventa e stupisce ar punto da dà l’esempio e acchittalla de misura là dove Ledesma voleva lede. Sui piedi dorci de colui che, pare, fu Samantha. L’assist de Poropiris è ninvito all’indurto, er tiro de Mauri è er 3-1 dopo pochi secondi de secondo tempo, nonché l’inizio vero der dramma collettivo. E’ l’imbarcata che se profila, è er derby che i fii tua dovranno raccontà ai nipoti tua dicendoje “sai, nonno ce stava quella vorta che quelli brutti ce presero a pallate”. Ormai nun po che annà così. Manca ancora un tempo intero. Oggi pioverà per sempre. E poi se spegne la luce, ancora, e chissà per quanto. Te vedi rimontato e superato, cor male che rialza la testa e tu che te la stai a giocà pe sempre. Perché questa pe te oggi non è na partita come le altre, e non perché sia derby, o armeno non solo pe quello. Oggi, sotto sto diluvio de lacrime de passione e coccodrillo, un destino milionario de probabilità e imprevisti ha fatto sì che tu e l’amore tuo ce siate arivati offesi, incarogniti e guardinghi, perché tu nicchi e non rendi come da contratto e perché sta città te se sta a rivortà contro ogni giorno de più. Tutti, noi e te, sembramo ireversibirmente e fatarmente risucchiati dar più remoremottiano degli epiloghi da mammaromaddio. Non se lo ricordamo più tanto bene quando tutto è cominciato, se quando te dovevano blindà e non l’hanno fatto o quando hai cominciato a pensà che er monnonfame co la voce de sirena sceicca che te canta nele recchie possa esse meno infame, più tranquillo e infinitamente generoso, fatto sta che stai così, impicciato de cervello. Perché se le telenovele de Veronica Castro c’hanno insegnato che anche i ricchi piangono, tu ce tieni a dimostracce ogni giorno che pure i milionari romanisti che giocano co la
Roma ponno sta impicciati de cervello. E però non saranno i soldi a strecciatte la testa, non qui a Roma, o sai. E più dici che te faresti a dorso e rana er Tevere controcorente più la gente che era tua ormai nce crede più, e più la gente tua nce crede più, più te senti incompreso e cojone, tu che avevi er futuro ner destino e ormai, quando scendi in campo, per tanti sei già Sean Penn. E ogni passaggio te pare l’urtimo, ogni lancio ce pare l’addio, ogni erore è la fine annunciata, De Rossi nun se ama, se infama. Ma tu ormai sei grande e grosso, e ala fine de sta roba chiamata derby manca ancora na vita, e se c’è na punizione pe noi da scodellà tra un difensore cor doppio mento e uno cor laccetto in testa, tu vai a segnà. E’ er lavoro tuo Daniè, facce vince, o armeno provacce, te pagano pe questo, qua come artrove, semmai domani ce dovesse esse nartrove. E invece gnente, è bastato che na mano galeotta te s’aggrovigliasse addosso e te so passate davanti Manchester, Parigi, Pechino e er Daghecazzistan. E poi le figurine de compagni de squadra che l’anno scorso non sapevi manco chi fossero e oggi te guardano come Renzi guarda Tabacci. E poi Berlino 2006 e Kiev 2012, e poi Capello e no scudetto che hai visto seduto come noi, e poi Spalletti e Ranieri e un mare de merda de secondi posti che bastava un amen o narbitro meno interista e sarebbero stati l’apoteosi tua e murales dei tatuaggi tua su tutti i muri de Roma tua forevarendeva. E poi Luigi Erico che te piaceva pure se te puniva ma t’ha accannato prima der tifoso medio, e poi Montella che te piaceva ma volava via e infine er Santone. E hai mollato, e hai deciso che non ce l’avresti fatta mai, e de tutto ciò te sei fatto giustizia da solo, come l’urtimo dei malandrini, spronato dall’occasionale presenza nei pressi de navversario in attesa de giudizio. Gancio cielo plumbeo sinistro, e semo annati tutti ko. Ora, accollatte er derby che andremo a perde sarà tanto ovvio quanto facile e in gran parte sacrosanto. La visione dela giugulare tua sgonfia carica de valigie a Fiumicino ormai manco la quotano più ala Snai. E se deve finì così, va bene, così sia. A noi però, sappilo, ce rode tanto er culo, sempre e comunque più de quanto possa rode a te. Perché se proprio deve finì sta storia d’amore, che d’amore è stata, nun po esse così. Tu sei quello che dopo na gomitata a narfiere der capitalismo che oggi te strapaga, sei andato laddove gente cor codice etico immacolato non andrà mai: a tirà un carcio de rigore pe vince un Mondiale de carcio. Se fai pace cor cervello, e se te va de ripartì da zero come fossi l’urtima ròta den carro sbilenco che è quasi fermo, qui a Roma ce ne stanno ancora tanti de rigori da tirà. Sarà molto, ma molto, ma molto più difficile che in Nazionale. Ma è soprattutto da questi particolari che si giudica un giocatore. Ormai stai a rinculà. Er ventesimo, quer minuto artrimenti anonimo che quest’anno separa la prestazione zemagnana ner senso fico dala prestazione zemagnana ner senso triste, ormai è passato da un po’. L’inerzia, sta stronza, è rovesciata come na secchiata in faccia che inibisce la reazione financo a uno come Ladolescente, uno cui la natura acquatica pare permette tutto fuorché inseguì er Profeta che sule acque pare lì lì pe inciampà ma in bilico deambula, e deambulando dà la stura all’evento meno quotato ar monnonfame, che nse sa se è er 2-1 o er gò de sto grandissimo professionista serio ineccepibile infaticabile inossidabile che risponde ar nome de limortaccidequantoseideterminanteedellanimadelimejopanzertua. Er tristo mietitore crucco nun è scemo, e questo s’era già dolorosamente capito l’anno scorso, ma, saranno i brainstorming co Lotito, saranno le lezioni de latino co Lotito, saranno i bagni ner ghiaccio co Lotito, questo mo è ancora più furbo e nse pia solo i passaggi, ma carcola pure quanto na pozza possa rallentà un tiro sbajato dar WaterProofeta (che in quanto tale magari te dirà pure che lui o sapeva e quindi l’ha messa forte lì apposta, ricevendo in risposta un accorato “vacce a provà a Magliano Sabina”) diventà er più fracico degli assist e quindi automaticamente er più zuppo dei gò, essendo arivato sui piedi sua. A Klose, meno male che sei vecchio, se c’avevi vent’anni ce ne toccavano artri quindici de madonne uber alles cucite su misura pe te. Ma come cazzo se fa? L’ha toccata la bariera. No la deve avé toccata uno loro. No je deve avè dato neffetto strano strano strano. No deve esse stata tutta st’acqua che cade. No: Francoechea ha voluto completà subito il repertorio der portiere navigato. Ha dovuto fa la cazzata brutta brutta brutta.Svedkauskas perplesso dala panchina espone i suoi dubbi ar compagno de panca: – Scusa Castagna, me spieghi perchè quello po giocà e io che già avevo ben impressionato durante il ritiro in quel di Irdning no? – Fratello dal nome scorbutico, l’invidia è un male che corrode il cuore e fa rode er culo, devi aspettare il tuo turno. – Sì ho capito ma io c’ho voglia, c’ho er battito animale che batte come non ce n’è e quello non era un tiro micidiale. – Fratello, ho capito, ma a parte che citare Raf non migliorerà la tua situazione, e poi tu sei giovanissimo, è nel naturale ordine delle cose che giochi uno più esperto. – Te vorei ricordà che a te t’ha messo in panca uno de 18 anni. – Volere der Signore, mistero dela Fede, rendiamo grazie a Twitter. – Come sei social e saggio Castagna. – Follow me, ti farò pescatore di re-tweet. Na punizione da lontano, cor campo bagnato, è pericolosa. Na punizione da lontano però, se tirata forte e centrale, se po parà in tanti modi. De pugno chiuso, de smanacciata, de testa , de petto, de sforbiciata o de scorpione. Farà male, esporrà la parte del corpo frapposta ar bolide a un formicolio forte che presto si tramuterà in dolore quando non in trauma. Magari entreranno i soccoritori a soccore, perderemo pure mpo de tempo ma su sto lago tutto farà buon brodo. Soprattutto, staremo ancora sopra de ngò. E invece gnente. E invece gnente anche e soprattutto pe corpa de na regola che oggi diventa l’apoteosi der contrappasso. Quella che vole i romani romanisti soffrì tarmente tanto er derby da non esse se stessi e lasciasse annà a reazioni violente e autolesionismo sadico. Perché noi romanisti soffrimo tarmente tanto er derby da fasse male ar punto che se ce dovesse capità de giocallo co la maja sbajata se famo gò. E siccome er bipolarismo se sarà impossessato de noi co più foga de Rocco Siffredi, fatta la cazzata dovremo fa finta pure de esse contenti e se rotoleremo ner fango proprio come se avessimo segnato nela porta giusta. E saremo credibili ar punto che magari un giorno ce faranno pure capitani, come quello co la zeppola che girava pe Roma co noi a festeggià lo scudetto der 2001. E vabbè Candrè, è ita così.Indietro nse torna più. A nuotà ce semo solo noi, come a Parma. Loro arancano, scivolano, ce temono, non superano la diga de metà campo. Impancata la Cosa greca, De Rossi pare lui, finarmente, e Bradley pare Lucido e Florenzi nse vede tanto, il che de norma significa che intorno a lui l’artri stanno a giocà bene. E quando l’artri giocano bene, spesso è spettacolo e acquafun. Nazione bella cor solito tacco Dercapitano a beneficio der solito Cigno ce fa annà vicino ar gò, e invece è angolo. L’area è densa de condensa, la luce è fioca ma fica, tipo quanno giochi la sera coll’amici e hai pagato er campo pe avé tutti i fari ma er custode te dice ao, questi ce so, o giochi così o gnente, che qua mica stamo all’Olimpico. Ecco, qua invece stamo all’Olimpico, e pe stanà na coccia amica ce vorebbe nfurmine, na saetta, un superpotere. Insomma, ce vorebbe Ercapitano.La strizza artrui strizza maje e pantaloncini che guizzano, la palla scajata Darcapitano disegna narcobaleno improvviso che finisce sur gel asciutto dell’Adolescente che come caterpillar travorge e insacca, esurta e ride, come la tocca segna. Piove, semo
in vantaggio e ha segnato Lamela quasi subito, proprio come a Parma sì, uguale uguale, ma con molta, molta più soddisfazione. E la consapevolezza interiore de non esse Paganini. Pronti via, se parte e ce se ferma. Manca la luce. Epperò Ercapitano sta là, in campo. Nossimoro. Poi se capisce che la luce che manca è proprio quella dei riflettori, riflettori che oggi, è bene ricordallo, so laziali, e che evidentemene a forza de riflette in latino appresso a chi li dovrebbe tenè accessi, se so mezzi esauriti. Subito la lealtà, la sportività, il rispetto per l’avversario e la voglia di vedere grande calcio vengono vaporizzate con effetto immediato dall’unanime pensiero: “oddio! Er derby a tavolino! Te prego! Nse ripierebbero mai più! Ce lo rinfaccerebbero pe 5 generazioni! Er travaso de bile definitivo! Te prego!”. Ma sta partita s’ha da giocà, nce stanno cazzi. E però ancora nce sta manco la luce, ragion per cui er genio giallorosso, che dei genii è sempre er più, se concretizza seduta stante in un coro che è tarmente bello che è un canto, e in un canto tarmente pregno che è un concerto, un concerto tarmente emozionante che tocca tirà su l’accendini. “Paga la luce, Lotito paga la luce”, e vagonate de cantautori se struggono pe non avè mai concepito versi de sto tenore, pe non avé mai illuminato tanto. Ce se scalla ar freddo e ar gelo de na pioggia torenziale che a noi che giocamo palla a tera, se sa, ce dà molto, ma molto fastidio. Sì perché noi, appunto, giocamo palla a tera, no come l’artri che invece la arzano. Noi siamo squadra giovane e primaverile di conseguenza, e in fase di preparazione non avevamo purtroppo previsto sto fatto di dover disputare il campionato di calcio in una penisola sovente esposta a fenomeni atmosferici usi a inzaccherare il manto erboso. Stigmatizzate ner dovuto modo queste basse e evidenti scorettezze de divinità non romaniste, non vorremmo tuttavia che, ner momento in cui avessimo imparato ad arzà sta cazzo de palla dar fango, tuttantratto smettesse de piove e facesse tanto de quer sole da ritrovasse accecati dar bagliore e impossibilitati a sciorinare il nostro gioco aereo novo de zecca. Il tutto mentre l’artri, sempre più scoretti, ce fregherebbero giocando palla a tera. Che poi era nidea nostra questa dela palla a tera. Insomma, sarebbe davero er cormo. Speramo de no. “Forza Roma forza lupi so finiti i tempi cupi”, te dicevano subito, da bambino, quando le rime facili servivano a fatte capì er monnonfame che t’avrebbe circodato e i tempi cupi, se non altro pe limiti anagrafici, ancora non avevi fatto in tempo a capì cosa fossero. Na cosa t’era chiara: quel Forza Roma davanti a tutto. Poi, applicando un minimo de ragionamento, capivi pure che tu eri i lupi e che er peggio, stando ar motto popolare, doveva esse ale spalle.E però eri ancora troppo giovane pe capì che er peggio ale spalle nun te po lascià sereno mai.Ma questo de oggi è tempo da lupi, che saremmo sempre noi, e er cielo nostro è cupo da troppo tempo ormai. Lupo ululà, castello ululì, hai visto mai che sta pioggia tipica de quanno può piovere per sempre non se porti via tutto er brutto a cui semo da troppo avvezzi e ce fa tornà senza pensieri per un po’?Bluffando ottimismo attraversi Ponte Mirvio buttando l’occhio verso o ssadio. E mentre tu butti l’occhio artri buttano molotov laggiù e sassi e transenne quaggiù, tra Moccia e Pallotta. Laggiù so romanisti, quaggiù so laziali, è l’anniversario de Sandri e dove passi de solito mo è già campo de guerija, ma ce voi passà lo stesso, pe tigna, e non pensi che er giubbetto giallorosso sia un problema, non a Roma (e manco in Italia a volé esse idealisti).Pe nattimo pii in considerazione de arivà all’obelisco costeggiando er Tevere, chiedi a na coppia de laziali più intimoriti de te ” ma sotto se passa?”, e quelli te rispondono “eh no, sotto so tutti dela Roma”. “Embè?” rispondi fingendo alicismo ner paese dela caciara e de giallorosso bardato t’encammini in mezzo ar tafferujo seguito dala coppia laziale che te dice “attento co sto giacchetto, prima certi se la so presa co un regazzino, janno menato”.Procedemo verso er derby coi sampietrini che ce fischiano a tre metri, i tifosi che se fomentano nela sassaiola e i poliziotti che tirano mpar de candelotti fumanti. Poi, considerata la nostra diversità mista a incoscienza, un blindato ce divide pe ragioni de ordine pubblico. La coppia va verso Nord, tu vai verso Sud, cosa che avremmo fatto lo stesso a prescindere da ogni ordine pubblico, che de vedé derby mischiati non se ne parla e mai se ne parlerà pe ragioni de diritto dell’individuo a esse se stesso nei momenti de massima debolezza e intimità. “Forza Roma forza lupi so finiti i tempi cupi”. Te svegli e te lo dici oggi, nela giornata più difficile. Te lo rimastichi nele ore che non passano. Te ce culli pe smorzà l’ansia. Te lo dicevano da regazzino, e mo che sei grande te lo ripeti ancora, ogni tanto, come na filastrocca. Oggi lo sai che i tempi cupi non finiscono mai. Ma sai pure che pe campacce mejo dentro, c’è bisogno de esse lupi. E allora meno male che te ce sei svejato lupo. Allora meno male che stasera, comunque vada, avrai voja de ululà.